MURIERON LAS ROSAS Y ARISTÓTELES
... me descubro escribiendo tu nombre en las cenizas
y tal vez, como una forma de esconder mi deseo,
golpeo con fuerza hasta sangrar mis manos.
Tu voz, suena a lo lejos, el cielo oscuro,
rumor de grillos en la noche.
Tizón ardiente inflamando mi pecho
y el temor que surge como cada vez que me tienes en tus manos
"No juegues conmigo.
Soy muy fragil,
un rosario de culpas y padres nuestros".
Y como cada noche, y como en cada encuentro,
bajo de tu sueño azul a mi realidad.
Dejaré que Aqueronte pase por mi lado,
sin preguntarme que esconderá la otra orilla.
Nuevo cielo de rutinas conocidas.
Mañana cualquiera que se parece tanto a otra.
Murieron las rosas y Aristóteles.
Algun día morirá este sentimiento que llevo dentro.
2 comments:
que groso que es charly. jajaj.
igual. hay algunas formas y espacios que no respetaste. pero me gusta que no lo hayas hecho. las palabras pasan a tener sentido cuando son moldeadas por el lector.
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